Otra vez los poetas

1.- Siempre he admirado a los poetas por su facilidad para contar con música las cosas tristes. No están reñidas la música y la tristeza, sino unidas inexorablemente por la mano y la muñeca de los poetas, que vuelcan tan bien lo suyo en la escritura breve de un verso. Me conmueve, por ejemplo, la poesía de Arturo Ma ccanti , que es mi poeta preferido, y admiro la pulcritud y la elegancia de Carlos Pinto Grote , no sé si un médico/poeta o un poeta/mé- dico, o las dos cosas a la vez. Pero, atención, tengo delante de mí un librito de Clara E. Cruz de la Rosa . Dije una vez que los versos de esta mujer tienen una fuerza increíble. Y aunque yo no puedo hacer la crítica de algo que no sé, debo proclamar los méritos literarios de la autora, que hace poesía en su casa, entre teteras y microondas. Y lo hace tan bien, con tanta sinceridad, con tanta libertad.

2.- Uno siempre admira lo que no es capaz de hacer. Cierta vez compuse un buen poema de madrugada, que alguien se llevó, ya en la noche de los tiempos. Luego llegó más oscuridad. Por mi falta de oficio quizá, admiro a los poetas, a los guionistas de cine y a los autores teatrales, insisto que por mi absoluto desconocimiento de estos géneros y mi incapacidad para ejercer como autor. Por eso, mi acercamiento a la poesía, tan libre, de Clara, que hace tiempo me envió el libro y una tarjeta cariñosa, en la que dice que me admira por la defensa que hago de mis amigos. Es cierto, los defiendo, aunque a veces me defrauden. O yo a ellos.

3.- Tantas veces siento la necesidad de componer un elogio de poetas, que es también un elogio de la música, de la métrica inexacta, de los sentimientos desperdigados en renglones tan bien acordados. Cuando murieron el soneto y el madrigal, sepultados por las modas, y nacieron los modernos, cambió también la música. La poesía escribe la historia de la literatura con renglones más cortos, desde Espronceda a Arturo, a Carlos, a Clara, a tantos. ¿Qué sería de nosotros sin ellos, uno entre tragedias personales y amores mal curados, otro respirando olores a éter y la otra moviéndose entre teteras y microondas? Y yo aquí, tan solo, incapaz de hacer versos.

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