El pobrecito escribidor

1.- He dicho muchas veces que no me gusta hablar de política. Entre otras cosas porque yo sé que en ocasiones crispo. Los lectores desocupados de esta sección tienen filias y fobias, igual que yo. Nadie se libra de ellas. Efectivamente, y ahora doy la razón a ciertos de ellos, algunas veces -las raras que releo mis artículos- encuentro en ellos grandes dosis de patetismo. No crean que muchos periodistas lo reconocen. Yo sí. Me entusiasma asumir los fallos cometidos a lo largo de mi modesta, aunque dilatada, historia profesional. Al fin y al cabo, la grandeza, poca o mucha, que uno pueda atesorar al final de su vida como informador está, o puede estar, en saber asumir los fallos. Yo he tenido muchos, aunque siempre involuntarios; cuanto más, irreflexivos. Creo que con esta autoinculpación dejo contento al menos a un lector, creo que llamado Sergio (así lo interpreto por su e-mail), que me pone de chupa de dómine y que desea que a Zerolo lo metan en la cárcel. Yo no quiero eso ni para don Miguel ni para don Sergio, ni para nadie.

2.- Esta sociedad se encuentra muy crispada. Hay dos Españas, pero también dos Canarias. Si las dos Españas las citó Machado en sus versos, las dos Canarias han sido glosadas por don Marcos Guimerá y por Antonio Carballo Cotanda , ambos autores de forma magistral. La política distancia a las personas y las hace embrutecer, cuando no somos capaces de asumir cuáles son los límites de la pasión y cuáles las fronteras de la convivencia pacífica entre los que habitamos estos peñascos, que decía mi amigo Ernesto Salcedo , encargado tantísimos años de este espacio en el diario. Los periodistas no somos sino amanuenses de la historia inmediata, cargados de subjetividad y de limitaciones intelectuales e ideológicas para comprender este galimatías. Lo siento por ustedes, pero sobre todo por mí mismo.

3.- Por eso leo con verdadero interés las sugerencias de los lectores, incluso cuando son tan duras y descalificadoras como las de don Sergio, o como se llame. Claro que acepto la crítica, claro que en muchas ocasiones me avergüenzo de mis propias conclusiones; ¿y quién no, escribiendo todos los días cuarenta y tres líneas de ordenador, creyendo que en la misiva a ustedes va la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad? Pobre desgracia la mía, que he sido capaz de convencerme a mí mismo de que lo que escribo va a misa, cuando sé que muchas veces no es cierto. ¿Lo entiende ahora, amigo? Yo sólo soy un pobrecito escribidor.

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